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fevereiro 24, 2009

Rousseau, «sleping gypsy»


Das Utopias

Se as coisas são inatingíveis... ora!
não é motivo para não querê-las.
Que tristes os caminhos, se não fora
a mágica presença das estrelas!

Mário Quintana

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fevereiro 23, 2009

Maggie Taylor, «small storm»

Publicado por pilantra às 02:13 PM | Comentários (1)

Um céu e nada mais

Um céu e nada mais - que só um temos,
como neste sistema: só um sol.
Mas luzes a fingir, dependuradas
em abóbada azul - como de tecto.
E o seu número tal, que deslumbrados
eram os teus olhos, se tas mostrasse,
amor, tão ribalta azul, como de
circo, e dança então comigo no
trapézio, poema em alto risco,
e um levíssimo toque de mistério.
Pega nas lantejoulas a fingir
de sóis mal descobertos e lança
agora a âncora maior sobre o meu
coração. Que não te assuste o som
desse trovão que ainda agora ouviste,
era de deus a sua voz, ou mito,
era de um anjo por demais caído.
Mas, de verdade: natural fenómeno
a invadir-te as veias e o cérebro,
tão frágil como álcool, tão de
potente e liso como álcool
ímplodindo do céu e das estrelas,
imensas a fingir e penduradas
sobre abóbada azul. Se te mostrasse,
amor, a cor do pesadelo que por
aqui passou agora mesmo, um céu
e nada mais -que nada temos,
que não seja esta angústia de
mortais (e a maldição da rima,
já agora, a invadir poema em alto
risco), e a dança no trapézio
proibido, sem rede, deus, ou lei,
nem música de dança, nem sequer
inocência de criança, amor,
nem inocência. Um céu e nada mais.

Ana Luísa Amaral
in Às Vezes o Paraíso

Publicado por pilantra às 12:06 PM | Comentários (0)

fevereiro 14, 2009

Vieira da Siva, «Bibliothéque en Feu», 1974, óleo sobre tela, 158 x 178 cm ;
Centro de Arte Moderna, Fundação Calouste Gulbenkian;
Lisboa, Portugal

TESTAMENT

Je legue à mes amis

Un bleu céruleum pour voler haut
Un bleu cobalt pour le bonheur
Un bleu d’outremer pour stimuler l’esprit
Un vermillon pour faire circuler le sang allègrement
Un vert mousse pour apaiser les nerfs
Un jaune d’or : richesse
Un violet de cobalt pour la réverie
Un garance qui fait entendre le violoncelle
Un jaune barite : science-fiction, brillance, éclat
Un ocre jaune pour accepter la terre
Un vert Véronèse pour la mémoire du printemps
Un indigo pour pouvoir accorder l’esprit à l’orage
Un orange pour exercer la vue d’un citronnier au loin
Un jaune citron pour la grace
Un blanc pur : pureté
Terre de Sienne naturel : la transmutation de l’or
Un noir somptueux pour voir Titien
Une terre d’ombre naturel pour mieux accepter la mélancolie noire
Une terre de Sienne brûlée pour le sentiment de durée

Maria Helena VIEIRA DA SILVA – (13/VI /1908 – 6/III/1992)

Publicado por pilantra às 10:26 AM | Comentários (2)

fevereiro 13, 2009

Que estúpido se não sabe que a infelicidade dos outros é dele
e não se cura de fora.
Porque sofrer não é ter falta de tinta
ou o caixote não ter aros de ferro!

Fernando Pessoa

(Lisboa, 13 de Junho 1888 - 30 de Novembro de 1935,Lisboa)

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fevereiro 05, 2009

Bendito seja eu por tudo o que não sei
gozo tudo isso como quem sabe que há o sol

Fernando Pessoa

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dezembro 06, 2008

Pierre-Auguste Renoir

(Limoges, 25 FEV 1841 - Cagnes-sur-Mer, 3 DEZ 1919)

Renoir - Buste de Femme; c. 1873-75;
Oil on canvas; 32 1/8 x 24 3/4 in. (81.5 x 63 cm)
Barnes Foundation, Merion, Pennsylvania

Renoir - Seated Bather; c. 1883- 84;
Oil on canvas; 47 1/8 x 36 3/4 in. (119.7 x 93.5 cm);
Fogg Art Museum, Harvard University, Cambridge, MA

Renoir - Les baigneuses; c. 1918;
Oil on canvas; 26 1/2 x 32 in. (80 x 65 cm);
The Barnes Foundation, Merion, Pennsylvania

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dezembro 02, 2008

Henri Matisse

( França, Le Cateau-Cambrésis, 31:DEZ:1869 - 2:NOV:1954, Nice)



Matisse, Le bonheur de vivre
1905/1906 - Oil on canvas, 69 1/8 x 94 7/8 in. (175 x 241 cm)
Barnes Foundation, Merion, PA

Matisse, Le luxe (I)
1907 - Oil on canvas, 6'10 5/8" x 54 3/8" (210 x 138 cm)
Musee National d'Art Moderne, Centre Georges Pompidou, Paris

Matisse, The Blue Nude (Souvenir of Biskra)
1907 - Oil on canvas, 36 1/4 x 55 1/8 in. (92.1 x 140.1 cm)
Baltimore Museum of Art

Matisse, Bathers by a River
1909/ 1913/ 1916 - Oil on canvas, 259.7 x 389.9 cm
The Art Institute of Chicago

Matisse, Odalisque with Red Culottes
1921 - Oil on canvas, 26 3/8 x 33 1/8" (67 x 84 cm)
Musee National d'Art Moderne, Centre Georges Pompidou, Paris

Matisse, Odalisque with Magnolias
1923/24 - Oil on canvas, 25 5/8 x 31 7/8" (65 x 81 cm)
Private collection

Matisse, Decorative Figure on an Ornamental Ground
1925 /1926 - Oil on canvas, 51 1/8 x 38 5/8 in. (130 x 98 cm)
Musee National d'Art Moderne, Centre Georges Pompidou, Paris

Matisse, Large Reclining Nude / The Pink Nude
1935 - Oil on canvas, 26 x 36 1/2" (66 x 92.7 cm)
The Baltimore Museum of Art

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novembro 21, 2008

Modi

(Livorno, 12 JUL 1884 - 25 JAN 1920, Paris)



1914 - Pink Nude

1916 - Seated Nude

1917 - Nude with Necklace

1917 - Reclining Nude

1917 - Reclining Nude Raised on Right Arm

1917- Reclining Nude with Blue Cushion

1917 - Red Nude

1917 - Seated Nude on a Divan

1917 - Seated Nude

1918 - Red Haired Young Woman in Chemise

1919 - Le Grand Nu

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novembro 07, 2008

Cinco Poemas

de Inês Lourenço

AOS INTENSOS

Eles despovoam as superfícies e inventam
a geometria dos espaços, confundem
a pele com o Cosmos, nos jogos de água
do fogo e da madeira.

Desistiram de acreditar no fim
e no princípio
por que o tempo é eterno, e a pulsação
é teia de luas contínuas
e cegueiras vivas de encarar o sol.

Nativos da partida, gastam os passos
até ao próximo éden,
onde eva, adão e a serpente
serão provavelmente desconhecidos.

SIRENE

Bom é ter poucos amigos
poetas, para não ter de
trair a lisura do afecto
ou do texto. Mesmo esses poucos
chegam a nenhuns, se não
conseguimos elogiar epifanias
recessas, queixas piedosas ou
banalidades inócuas. Um amável
neófito muito badalado, ou um sénior
de vários prémios
literários, esperam deliciar-nos
com o verbo no cada vez mais
exíguo palco do poema
impresso. Assim ficamos sós
diante da própria e feroz espera
da negada surpresa. Como quem
adormece na ambulância
apesar da sirene.

PORTA DE ARMAS

Os teus dentes emboscados atrás
dos lábios entreabertos no indício
do sorriso, esse pré-aviso de facas,
anunciam a tua humana condição capaz
de morder e mastigar. A explicação
do mundo recomeça aí, nessa
porta de armas.

FONEMA

Agora que as sílabas estão vagas
dos fonemas tépidos que habitei na tua larva
esse teu nome,
tua descrição sumária e tua máscara,
presença e ausência sendo a pele
da mutação constante sendo ente,
lento é ainda entre os lábios e as gengivas
esse trajecto de umbilical sutura,
deserdando a garganta que regressa
do futuro do passado e do presente
numa página virada e transparente
hábito que desabito lentamente.

OS LIVROS

Os livros duram séculos e
falam da melodia da chuva,
dos rios e dos mares, das fontes,
dos húmidos beijos dos
amantes, mas também

morrem despedaçados num
qualquer temporal que parte
as vidraças e lhes tolhe as páginas
numa brutal invasão líquida.

E falam do fogo
das paixões, de estrelas
a arder no infinito,
mas o convívio das chamas
é-lhes vedado, apesar
da torpe ignorância,
a isso os ter condenado
tantas vezes.

Quantos naufrágios e incêndios
os destruiram, para depois
ressurgirem múltiplos,
audazes, amigos tão antigos e
tão novos.

(Fotos «samartaime)

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novembro 01, 2008

Ingres

Jean-Auguste-Dominique Ingres
(29 de Agosto de 1780, Montauban – 14 de Janeiro de 1867, Paris)

Bather of Valpincon
1808
Oil on canvas
Musée du Louvre, Paris

La Grand Odalisque
1814
Oil on canvas
Musée du Louvre, Paris

The Small Bather
Oil on Canvas
Completed in 1826
Original dimensions: 25.1cm x 32.7cm (9.9in x 12.9in)
Original Painting held in Phillips Collection , Washington, DC USA

Odalisque and Slave
1839
Oil on canvas
Fogg Art Museum, Cambridge, Massachusetts

Venus at Paphos
Oil on Canvas
Completed in 1853
Original dimensions: 70.0cm x 91.0cm (27.6in x 35.8in)
Original Painting held in Musée d'Orsay , Paris France

The Source
Oil on Canvas
Completed in 1856
Original dimensions: 80.0cm x 163.0cm (31.5in x 64.2in)
Original Painting held in Musée d'Orsay , Paris France

Le Bain Turc
1862
Oil on canvas
Musée du Louvre, Paris

Ingres em 1804 (Auto-retrato).

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outubro 31, 2008

Herberto:

do mundo que malmolha ou desolha não me defendo.
nem de mim mesmo, à força
de morrer de mim na minha própria língua,
porque eu, o mundo e a língua
somos um só
desentendimento

(A faca não corta o fogo)

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outubro 30, 2008

Ticiano

Tiziano Vecellio ou Vecelli (Pieve di Cadore cerca de 1490 - Veneza 27 de Agosto de 1576)
também conhecido como Tizian Vecellio De Gregorio, Ticiano, Titian ou ainda Titien.

Sacred and Profane Love
Oil on Canvas
Completed in 1515
Original dimensions: 279.0cm x 118.0cm (109.8in x 46.5in)
Original Painting held in Galleria Borghese , Rome Italy

Venus Anadyomene
Oil on Canvas
Completed in 1520
Original dimensions: 57.0cm x 76.0cm (22.4in x 29.9in)
Original Painting held in National Gallery of Scotland , Edinburgh Scotland

Venus of Urbino
Oil on Canvas
Completed in 1538
Original dimensions: 165.0cm x 119.0cm (65.0in x 46.9in)
Original Painting held in Galleria degli Uffizi , Florence Italy

Danae
Oil on Canvas
Completed in 1545
Original dimensions: 172.0cm x 120.0cm (67.7in x 47.2in)
Original Painting held in Museo di Capodimonte , Naples Italy

Venus and Cupid
Oil on Canvas
Completed in 1550
Original dimensions: 195.0cm x 139.0cm (76.8in x 54.7in)
Original Painting held in Galleria degli Uffizi , Florence Italy

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outubro 20, 2008

Manuel de Freitas ou a Arte de falar sem falar nisso

LOVE ME TENDER

Estou cansado de pessoas.
Contudo, sentando ao balcão
a sua garrida mini-saia, Daisy
insiste em chorar sobre a sua quinta imperial.

Ainda bem que neste bar
não são admitidos pessoanos
(seria concorrência desleal,
convenhamos). E contudo Daisy
chora, esconde o rosto em lenços
de papel expressamente concebidos
para atenuar o desamor
e precaver a melancolia atípica.

Daisy chora, chora - e eu,
que nem disso sou capaz,
prometo a mim mesmo
deixar de sair à noite e começar
a escrever poesia metafisica.

in A Flor dos Terramotos, pp 46.
Ed.AVERNO, Lisboa, 2005

PAULINE E VILHELM

O meu marido foi para Skagen, pois
acredita, mais do que eu, que
a missão da actual pintura dinamarquesa
é trazer-nos com rudeza e pormenor
imagens cruas da província,
aquilo a que chamamos Natureza,
mesmo no que possa ter de humano.

Preferi ficar em Copenhaga e passear
logo de manhã pelos lagos, na
companhia de Vilhelm, que por uma vez
condescendeu. Vimos - além de cisnes,
patos e pardais - aqueles graciosos e ridículos
pássaros azuis cujo nome desconhecemos
ambos. Saltitam, voam mal e grasnam ainda pior.

Pergunto-me às vezes se a arte, o futuro
que dela nos é lícito imaginar, não será
uma coisa assim, uma cáustica despedida
do real que constitui, para Heinrich,
um valor supremo. Mas seria indelicado,
da minha parte, colocar essa questão a Vilhelm.
Já foi violência bastante tê-lo obrigado a este passeio.

De resto, ele nunca se interessou por animais.
A não ser, claro, por aquele a que chamamos
homem. Onde eu via pousar uma ave, ele via
apenas uma árvore, a irrepetível configuração
das sombras que a envolvem e é a imagem
mesma de tudo o que se perde numa
manhã de Agosto, ou durante a vida inteira.

Talvez seja por isso que se obstina
em pintar mulheres sem rosto
salas desertas e lições de trevas, portas
tão fechadas como os dias. Não me surpreendeu
que recusasse tomar um chá connosco
na próxima semana e mostrar-nos os seus últimos
trabalhos, que Heinrich moderadamente apreciaria.

Tentei desaconselhá-lo de pintar interiores
estéreis, quase previsíveis. «A melancolia,
caro Vilhelm, é um vício plebeu, um disparate».
Só quando nos despedimos percebi que a vida
de que lhe falava tinha, para ele, a espessura
exacta da morte, das portas tão fechadas como os dias.

in Brynt Kobolt , pp31
Ed.AVERNO, Lisboa, 2008

Publicado por pilantra às 10:48 AM | Comentários (1)

outubro 11, 2008

Poema em linha recta


Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e erróneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que tenho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Fernando Pessoa, via Álvaro de Campos

, segundo João Roth

Publicado por pilantra às 10:55 PM | Comentários (2)

setembro 21, 2008

VOLTA AO MUNDO

1.

Voltemos a isto, ao cálculo dos danos
na máquina do mundo, à impotência do riso
contra tudo o que não sabemos mudar:
a morte, o egoísmo, o levadiço coração
humano. Porque não há mais nada ( ok,
há o amor - vai-te foder ) e nos negócios
da razão o pessimismo é a moeda
do momento. Regressemos ao ruído,
à sombria comissão liquidatária
desta fábrica de trapos coloridos.
Se não há melhor emprego para a culpa
e os domingos custam dias a passar.

José Miguel Silva

Telhados de Vidro, 10, Maio 2008, pp.23
Edição AVERNO

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setembro 19, 2008

ESTUDO DO VISÍVEL

Quando finalmente cheguei, ninguém
me esperava, apesar de todas as promessas
e da necessidade de constatar que falaríamos.
daí em diante, um idioma comum.
Mas ao menos deixaram-me um manual de instruções.

Amanhã haverá mercado, podes dar
uma volta e conseguir livros baratos, não
há muito para ler, basta-nos que venhas
todos os dias e consumas qualquer coisa
na cantina enquanto te lembras de um
episódio divertido da tua adolescência
ou começas a inventar um futuro que não terá,
devo avisar-te disso, nada a ver. Nos dias
soalheiros, três ou quatro anos depois,
sairiamos para olharmos do terraço, com
as taças quentes nas mãos, suspendendo
por uns instantes o desejo de estar
noutra cidade.

Mariano Peyrou
Trad. Manuel de Freitas

Telhados de Vidro, 10, Maio 2008, pp.63

Edição AVERNO

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setembro 18, 2008

Frederico Garcia Lorca

Finalmente vai ser reposta historica e oficialmente a verdade sobre o assassínio de Lorca, e dos seus três companheiros de infortunio, pelos fascistas de Franco!
A família Lorca e a sua fundação cedem à exigência dos familiares dos outros sacrificados e autorizam a exumação dos restos mortais do poeta.

Hoje, na primeira página do El País:

Este é o lugar onde se encontram os restos mortais de Lorca

Estes, os seus últimos companheiros:
Dióscoro Galindo González - professor, activista da democratização do ensino, republicano
Francisco Galadí Melgar - bandarilheiro, militante anarquista, sindicalista e combatente republicano
Joaquín Arcollas Cabezas - bandarilheiro, militante anarquista, sindicalista e combatente republicano

Informação completa no El País:

«El maestro cojo y los banderilleros», aqui

"No impediremos exhumar los restos de Federico, aunque no nos gustaría", aqui

Romance Sonâmbulo (excerto)

Verde que te quero verde.
Verde vento. Verdes ramas.
O barco vai sobre o mar
e o cavalo na montanha.
Com a sombra pela cintura
ela sonha na varanda,
verde carne, tranças verdes,
com olhos de fria prata.
Verde que te quero verde.
Por sob a lua gitana,
as coisas estão mirando-a
e ela não pode mirá-las.

Verde que te quero verde.
Grandes estrelas de escarcha
nascem com o peixe de sombra
que rasga o caminho da alva.
A figueira raspa o vento
a lixá-lo com as ramas,
e o monte, gato selvagem,
eriça as piteiras ásperas.

Mas quem virá? E por onde?...
[...]

Llanto por Ignacio Sánchez Mejías

A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco de la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.

El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones de bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde
cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en Punto de la tarde.

Un ataúd con ruedas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oído
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El cuarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A lo lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde.
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay, qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!

Federico García Lorca, 1935

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setembro 15, 2008

et pur...

In Memorian

Esses mortos difíceis
Que não acabam de morrer
Dentro de nós; o sorriso
De fotografia,
A carícia suspensa, as folhas
Dos estios persistindo
Na poeira; difíceis;
O suor dos cavalos, o sorriso,
Como já disse, nos lábios,
Nas folhas dos livros;
Não acabam de morrer;
Tão difíceis, os amigos

Eugénio de Andrade

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setembro 12, 2008

... e por que não?

Não te quero senão porque te quero,
e de querer-te a não te querer chego,
e de esperar-te quando não te espero,
passa o meu coração do frio ao fogo.
Quero-te só porque a ti te quero,
Odeio-te sem fim e odiando te rogo,
e a medida do meu amor viajante,
é não te ver e amar-te,
como um cego.

Talvez consumirá a luz de Janeiro
seu raio cruel meu coração inteiro
roubando-me a chave do sossego.
Nesta história só eu me morro
e morrerei de amor porque te quero
porque te quero amor,
a sangue e fogo.

Pablo Neruda

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agosto 12, 2008

Judith Herzberg (II)

O MAR

Ouve-se o mar
tapando as orelhas com as mãos
dentro de um búzio
num boião de mostarda,
ou à beira mar.

CANTIGA

Não me mintas por favor
sobre algo grandioso nem outra
coisa qualquer. Prefiro ouvir
de ti as piores criticas do que
mentiras que são piores ainda.

Não me mintas sobre o amor
sobre algo que sentes ou algo
que gostarias de sentir. Prefiro
ficar triste do que ouvir as tuas
mentiras que são mais tristes ainda.

Não me mintas sobre o perigo
porque sinto bem o teu medo
e aquilo que percebo é verdade
ou então não te conheço
o que é mais perigoso ainda.

Não me mintas sobre a doença
prefiro enfrentar o precipício
do que perder-me numa só
das tuas mentiras piedosas
porque a queda será maior ainda.

Não me mintas sobre a morte
porque enquanto estivermos por cá
o teu modo de excluir-me,
de não dizer o que pensas,
é pior e mais morte ainda.

TODAS AS MANHÃS

Todas as manhãs, entre o enfiar
do sapato esquerdo e do sapato direito
ele vê a vida desfilar-lhe diante dos olhos.
Por vezes só a custo consegue
calçar o sapato direito.

SENTIMENTAL

Sentados no carro numa fila,
com o rádio ligado, gases de escape
e música, uma canção ele diz
que acha bonita, sobre
violinos em fogo e uma dança que continua
até ao fim do amor.
Não pela canção mas pelo que ele diz
ela não consegue olhá-lo.
Agora há no carro uma coisa a mais:
música e gases de escape e embaraço.
Embaraço porque a dança
até ao fim do amor dura tempo de mais,
entra demais no passado
e no futuro, a alma
salta-lhe do peito, de repente tão desamparada,
ela diz apenas: «Sentimental».
Sim, diz ele, sentimental.
Ela nunca saberá se ele sabe
como ela sentiu essa palavra.
Ele nunca saberá o que ela
entendeu, até que ponto,
ela nunca saberá que ele
entendeu que ela entendeu
o que o transiu de repente, só se
alguém, talvez um historiador,
reconstituir mais tarde exactamente o que sentiam
as pessoas com rádios a tocar nas filas.

(Trad. de Ana Maria Carvalho)

O que resta do dia , Ed.Cavalo de Ferro.
Lisboa, Janeiro 2008

Publicado por pilantra às 09:29 PM | Comentários (1)

agosto 10, 2008

GRISALHA CABELO A CABELO

Estranhei o primeiro. Mandei-o para Londres,
mas o meu amor não o descobriu na carta em que o metera,
e assim caiu logo ao chão
onde ninguem mais o encontraria. Have one of mine,
ofereceu uma senhora idosa, mas
nessa altura ele só queria o meu cabelo.

O segundo descobriu-o o cabeleireiro.
A senhora quer que o deixe ficar ou prefere
que eu lho arranque. Que ele tenha dito «a senhora»
já achei esquisito, arranque-o lá disse-lhe mas
vi logo que, filosoficamente, não estava certo,
e decidi ter mais juízo
quando me aparecesse o terceiro.

O terceiro apareceu realmente, não o esperava.
Ainda o cobri com um tom arruivado
mas J. não gostou nada e
lá sabia porquê, porque
ainda há pouco estivera à beira da morte,
e assim com o quarto e o quinto
resolvi conformar-me.

Agora tenho cem e isso abre-me
portas. Para cabeças tão grisalhas
como a minha ou não, para linhas
que ainda podem desaparecer quase todas.
Sinto afinidades com rostos indefinidos,
totalmente áridos que pensam saber já tudo,
mas ainda se iluminam, ilusionistas,
sem rugas. Les absents ont tort,
quem pinta o cabelo nem sabe o que perde.

Judith Herzberg

Trad. de Ana Maria Carvalho

«O que resta do dia», edição Cavalo de Ferro.

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julho 25, 2008

Penélope escreve

É mais que certo: não sinto a tua falta.
Fiquei a tarde toda a arrumar os teus papéis,
a reler as cinco cartas que me foste endereçando
na semana que perdemos: tu no Alentejo,
eu debaixo de água. Fui depois regar as rosas
que deixaste no quintal. Sempre só e sem
carpir o meu estado (porque não me fazes falta),
pus o disco da Chavela que me deste no Natal
e comecei a preparar o teu prato preferido.
Cozinhar fez-me perder o apetite; por isso
abri uma garrafa de maduro e não me custa
confessar-te que não sinto a tua falta.
Por volta das dez horas, obriguei-me a recusar
dois convites para sair (aleguei androfobia)
e estou neste momento a recortar a tua imagem
(não me fazes falta) nas fotos que possuo de nós dois,
de maneira a castigar com o cesto dos papéis
a inábil idiota que deixou que tu te fosses.

José Miguel Silva

Publicado por pilantra às 01:16 AM | Comentários (3)

julho 16, 2008

Mulheres de Klint

Klimt, Gustav, Music I, 1895
Oil on canvas; 37 x 45 cm.
Neue Pinakothek, Munich

Klimt, Gustav; Mermaids (Whitefish); c. 1899.
Oil on canvas, 82 x 52 cm.
Zentralsparkasse, Vienna

Klimt, Gustav, Nude Veritas,1899.
Oil on canvas, 252 x 56 cm, .
Theatre Collection of the National Library, Vienna

Klimt, Gustav ; Judith I; 1901
Oil on canvas, 60 1/4 x 52 3/8 in. (153 x 133 cm)
Osterreichische Galerie, Vienna

Klimt, Gustav; Portrait of Emilie Floge;1902.
Oil on canvas; 71 1/4 x 26 1/8 in. (181 x 66.5 cm).
Historisches Museum der Stadt Wien, Vienna

Klimt, Gustav ; Hope I; 1903.
Oil on canvas; 189 x 67 cm.
National Gallery of Canada, Ottawa

Klimt, Gustav; The Three Ages of Woman:;1905.
Oil on canvas; 178 x 198 cm.
Galleria Nazionale d'Arte Moderna, Rome

Klimt, Gustav; Portrait of Fritza Riedler; 1906.
Oil on canvas; 153 x 133 cm.
Austrian Gallery, Vienna

Klimt, Gustav; Hygeia - Detail from "Medicine"; 1907.
Oil on canvas ; 430 x 300 cm.
Destroyed by fire at Immendorf Palace, 1945 .

Klimt, Gustav; Portrait of Adele Bloch-Bauer I ; 1907.
Oil and gold on canvas; 138 x 138 cm.
Private collection

Klimt, Gustav; Hope II;1907/08 ;
Oil and gold on canvas: 110 x 110 cm;
The Museum of Modern Art, New York

Klimt, Gustav; Danae; 1907-08.
Oil on canvas; 77 x 83 cm;
Private collection, Graz .

Klimt, Gustav ; Judith II ; 1909
Oil on canvas ;178 x 46 cm
Galleria d'Arte Moderne, Venice .

Klimt, Gustav: Portrait of Mada Primavesi ; c. 1912
Oil on canvas ; 150 x 101.5 cm
Metropolitan Museum of Art, New York

Klimt, Gustav; Portrait of Eugenia Primavesi ;c. 1913-14.
Oil on canvas ;140 x 84 cm.
Private collection

Klimt, Gustav; Death and Life ;1916.
Oil on canvas; 178 x 198 cm.
Private collection, Vienna .

Publicado por pilantra às 10:18 PM | Comentários (3)

julho 13, 2008

Ladrões de bicicletas - Vittorio de Sica (1948)

Mil quilómetros por dia pedalava meu pai, desde
a cama junto ao Douro até à próspera Cerâmica
de Valadares. Se qualquer homem recebe,
à nascença, uns sessenta inimigos por hora,
imaginem a jornada de um operário ciclista.
Tudo são despesas para ele: o rosário de geada
nas giestas, o jornal atropelado pelo vento, o verdor
da Primavera, a poalha do suor em cada mão.

Meu pai, é claro, não se queixa, ganha um conto
de réis, tem uma casa portuguesa e grandes sonhos
de amanhãs a gasolina. Pelo menos não trabalho
em nenhum matadouro, pensa ele, e com razão,
erguido nos pedais do seu veículo de sombra,
solitário trepador pela encosta de Avintes. Não
trabalha em nenhum matadouro. E nesse reconforto
passa a Quinta dos Frades, alcança o Freixieiro,
sente já o rumor de fumacentos camiões na nacional.

José Miguel Silva

(fotos samartaime, 2008)

Publicado por pilantra às 01:35 AM | Comentários (2)

julho 10, 2008

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